Elle tient du bout des doigts son crayon de papier
Les yeux pleins de couleurs et le cœur plein d’images
Tandis que sur la toile commencent à s’ébaucher
Les contours d’un soleil aux allures de mirage
Elle a puisé du bleu au fond de ses prunelles
Plus limpide et plus pur que ceux de sa palette
Conférant à l’azur un aspect irréel
Dans lequel transparaît son âme de fillette
En trempant son pinceau dans les pots de couleurs
Elle se prend à penser que le tableau va vivre
L’aquarelle s’anime, elle sent battre son cœur
Comme un artiste fou que la peinture enivre
Elle se laisse un instant emporter par ses rêves
Du haut de ses huit ans, l’âge des illusions,
Et là sous le soleil, son doux héros l’enlève
Vers le si beau pays de l’imagination
Mais déjà Cendrillon retrouve ses guenilles
Et le prince charmant n’est plus qu’une aquarelle
Délavée par les pleurs d’une petite fille
Trop vite revenue dans le monde réel
